El agua de los floreros. Recordaremos esta época cada vez que abramos el diccionario por la V. O veamos esquimales por la calle, o cuando por ella ni ratas queden. Ya nunca más va a abrirse la cripta, ya no salimos al fresco a ver qué nos trae la mañana. Nos reimos aquí. Por que ya está aquí, y es la buena, y no se escapa, no se va. Aunque los mercaderes de los templos crean que no, que no pasa nada, que no nos movemos, reseñe yo el tono revelador del miércoles pasado en (ya saben donde), y el de ayer jueves en Viladecans, dinamítico concierto en la Bodegueta. En dos semanas, más en Linea 1 (Sta. Coloma), y previsión potente para julio con festival en Cornellà y bolaken en Cubelles. Disco acabado de grabar a falta de mezclas y un wendesnight que va a salir del horno en temporada de playa. Fiestas de Gracia a la vista y otoño con formato eléctrico... resuenan ahora las palabras de Mestre. Y la música qué , eh? Ahí es donde nos frotamos las manos. Y salen chispas.

Más. 10 de mayo. Grabando voces. Escucho a Birraboy. Es mucho más que todo lo que oigo, más que todo lo que representa. Es más. Es más que el futuro de este pequeño disco, más que mis "qué bien elijo" más que yo, por descontado, hasta más que él mismo, a veces (y quiera Dios que no tenga yo que escribirle la biografía pues hagiografía sería), es más porque somos desde hace tanto que hace tanto que somos más. A veces, cuando soy capaz de cazar el presente al vuelo, me siento como un viejo que de pronto puede viajar al pasado, y con él me sucede a menudo, y con él...soy más.

Oncle Jack. Una noche mágica, lluviosa y en blanco y negro. Por una vez la foto la hio alguien que sabe, gracias, David. El miércoles que viene.. l'Astrolabi.